Wahnfried ist mal wieder voll in Fahrt,
und heizt vermeintlich grobe Klötze an.
Das Fremde ist doch nicht unsere Art,
schreit er gar zornig noch den Himmel an.

Die sind doch schuld, dass wir's versaut,
kräht er dem Dumpfsinn aus der Seele,
und das die Armut noch den Wohlstand klaut,
geifert er aus voller Kehle.

Da wird's nem Typ mit Glatze doch zu bunt,
und fragt ihn sauer, was er damit sagen will?
Die Köpfe hier sind haarlos, groß und rund,
also sei du Fremdling mal ganz still.

Willst du Wicht bei uns dazu gehören,
dann brauchst du nicht mal zum Frisör.
Unsere Armut soll dich auch nicht stören,
und die der anderen, findet auch bei uns Gehör.

Was ist das für ein Hass, der dich so treibt,
und selbstgefällig Fremdheit messen lässt?
So mancher nicht im eig'nem Hause bleibt,
weil man ihn dort fremd sein lässt.